LA VIDA NO SIGUE IGUAL

De todos los días que vivimos pocos hay que al final de nuestras vidas signifiquen cosas verdaderamente importantes. Recordamos nuestros cumpleaños, aniversarios entrañables y no tan entrañables... Sin embargo, los recuerdos tienden a diluirse con el paso del tiempo, y llega un instante en la vida que supimos que algo verdaderamente crucial sucedió, aunque no rememoremos todos sus detalles.

Hoy, 23 de febrero de 2006, significará sin duda mucho para mi en un futuro. Si esa fecha es recordada por el común de los españoles como el del aniversario de un absurdo y afortunadamente fallido golpe de estado, yo lo recordaré como el día de un desafortunado y certero golpe a mi alma. Mi padre, hospitalizado desde hace nueve días, ha empeorado su estado de salud, y entre algunos médicos vislumbro gestos que desvelan una despedida no muy lejana. También hoy mi hija ha ingresado en el mismo hospital a consecuencia de una convulsión ocasionada por su deficiente capacidad respiratoria. Ambos están graves, y en ambos su futuro es muy incierto.

Estoy en casa durmiendo con mi hijo, mientras mi mujer vela la inquietud de la niña. Intentaré que mañana sea un día normal para el hermanito. Le prepararé un buen desayuno y le acompañaré a su colegio, como de costumbre. Después acudiré al hospital, para saber qué opinan los pediatras, en especial el neurólogo de los niños. Desconozco cuántos días tendremos que permanecer ingresados, y por supuesto inútil es pensar en posibles desenlaces.

Es curioso: entre apenas tres pisos de un edificio se desenvuelven, probablemente, los momentos más duros de mi vida. Esperaré acontecimientos con calma, pero debo confesar que no puedo evitar sentir temor.

¿Alguien me invita a tomar un café?.